Der Reisende wird kommen, wenn Sie zur Spa-Zusammenfassung gehen. „Reisender, wenn du nach Spa kommst…. Reisender, wann kommst du ins Spa?

Die Geschichten sind in der Ich-Perspektive geschrieben und spielen während des Zweiten Weltkriegs. Im Titel des Werks verwendet Belle die ersten Zeilen des berühmten Epitaphs für die dreihundert Spartaner, die bei der Verteidigung gegen die persische Invasion ihr Leben ließen.

Der Krankenwagen, in dem sich der Held befindet, fuhr vor das große Tor. Er sah das Licht. Das Auto blieb stehen. Das erste, was ich hörte, war eine müde Stimme, die fragte, ob sich im Auto tote Menschen befänden. Der Fahrer fluchte darüber, dass es überall so viel Licht gab. Aber dieselbe Stimme, die nach den Toten fragte, bemerkte, dass es nicht nötig sei, eine Sonnenfinsternis herbeizuführen, wenn die ganze Stadt in Flammen stünde. Dann sprachen sie noch einmal kurz: über die Toten, wohin man sie legen sollte, und über die Lebenden, wohin man sie tragen sollte. Da der Held noch lebt und sich dessen bewusst ist, wird er zusammen mit den anderen Verwundeten in den Salon getragen. Zuerst sieht er einen langen Korridor bzw. dessen bemalte Wände mit altmodischen Kleiderhaken; dann Türen mit Schildern, die an Klassenzimmern hängen: „6 A, 6 B“ usw., dann Reproduktionen von Gemälden zwischen diesen Türen. Die Gemälde sind herrlich: die besten Beispiele der Kunst von der Antike bis zur Neuzeit. Vor dem Eingang zum Treppenabsatz steht eine Säule und dahinter ein kunstvoll gefertigtes Gipsmodell des Parthenonfrieses. Auf der Treppe hängen Bilder der Idole der Menschheit – von den antiken bis hin zu Hitler. Die Pfleger tragen die Trage schnell, so dass der Held keine Zeit hat, alles zu realisieren, was er sieht, aber alles kommt ihm überraschend vertraut vor. Zum Beispiel dieser Tisch, umrankt von einem Kamin-Lorbeerkranz mit den Namen der im vorangegangenen Krieg Gefallenen, darauf ein großes goldenes Eisernes Kreuz. Allerdings dachte er, vielleicht träumte er davon nur, denn „alles tat mir weh – mein Kopf, meine Arme, meine Beine und mein Herz rasten wie verrückt.“ Und wieder sieht der Held Türen mit Schildern und Gipskopien der Büsten von Caesar, Cicero und Marcus Aurelius. „Und als wir um die Ecke bogen, erschien die Hermessäule, und weiter unten, in den Tiefen des Korridors, war der Korridor hier rosa gestrichen, sogar in den Tiefen, über den Türen des Salons, hing ein riesiges Bild von Zeus, aber es war noch weit weg. Rechts im Fenster sah ich den Schein eines Feuers – der ganze Himmel war rot und schwarze, dichte Rauchwolken schwebten feierlich darüber.“ Er bemerkte und erkannte die schöne Aussicht auf Togo und den darauf abgebildeten Bananenstrauß im Vordergrund, sogar die Inschrift auf der mittleren Banane, denn er selbst hatte einmal eine geritzt. „Die Türen des Salons öffneten sich weit, ich fiel dort unter das Bild von Zeus und schloss meine Augen. Ich wollte nichts anderes sehen ... Im Salon roch es nach Jod, Kot, Mull und Tabak und es herrschte ein Tumult.“

Die Trage wurde auf den Boden gestellt. Der Held bat um eine Zigarette, jemand steckte sie bereits angezündet in seinen Mund. Er lag da und dachte: Alles, was er sah, war kein Beweis. Kein Beweis dafür, dass er in einer Schule gelandet ist, die er erst vor drei Monaten verlassen hat. Anscheinend sind alle Gymnasien einander ähnlich, dachte er, vielleicht gibt es Regeln, die sagen, was genau dort hängen soll, interne Vorschriften für klassische Gymnasien in Preußen. Er konnte nicht glauben, dass er in seiner Heimatschule war, weil er nichts spürte. Die Schmerzen, die ihn unterwegs im Auto so sehr gequält hatten, waren vermutlich durch die Wirkung etwaiger Medikamente, die ihm beim Schreien verabreicht wurden, verschwunden. Er schloss die Augen und erinnerte sich wie im Delirium an alles, was er gerade gesehen hatte, aber er wusste es so gut, weil acht Jahre keine Kleinigkeit sind. Acht Jahre lang ging er nämlich in dieses Gymnasium und sah sich diese klassischen Kunstwerke an. Er spuckte seine Zigarette aus und schrie. „... wenn du schreist, wird es einfacher, du musst nur härter schreien, das Schreien tat so gut und ich schrie wie ein Katechumene.“ Jemand beugte sich über ihn, er öffnete die Augen nicht, er spürte nur warmen Atem und „einen widerlichen Geruch von Tabak und Zwiebeln“, und eine bestimmte Stimme fragte ruhig, warum er schrie. Der Held verlangte etwas zu trinken, noch einmal eine Zigarette und fragte, wo er sei. Sie antworteten ihm – in Bendorf, also in seiner Heimatstadt. Ohne das Fieber hätte er seine Turnhalle wiedererkannt, er hätte etwas gefühlt, was ein Mensch für seinen Heimatort empfinden sollte, dachte der Held. Schließlich brachten sie ihm Wasser. Als er widerstrebend die Augen öffnete, sah er vor sich ein müdes, altes, unrasiertes Gesicht, die Uniform eines Feuerwehrmanns und hörte die Stimme eines alten Mannes. Er trank und genoss sogar den metallischen Geschmack des Topfes auf seinen Lippen, aber der Feuerwehrmann nahm ihm plötzlich den Topf weg und ging weg, ohne auf seine Schreie zu achten. Der in der Nähe liegende Verwundete erklärte: Es sei kein Wasser darin. Der Held schaute aus dem Fenster, obwohl es dunkel war, „hinter den schwarzen Manschettenknöpfen war ein Leuchten und Flackern – Schwarz auf Rot, wie in einem Ofen, wenn man Kohle hineingibt.“ Er sah, dass die Stadt brannte, wollte aber nicht glauben, dass es seine Heimatstadt war, also fragte er den Verwundeten, der in der Nähe lag, noch einmal: Welche Stadt ist das? Und wieder hörte ich – Bendorf.

Nun bestand kein Zweifel mehr daran, dass er im Salon des klassischen Gymnasiums in Bendorf lag, aber er wollte nicht glauben, dass dies genau das Gymnasium war, in dem er studierte. Er erinnerte daran, dass es in der Stadt drei solcher Gymnasien gab, eines davon „vielleicht sollte man das besser nicht sagen, aber das letzte, dritte hieß Adolf-Hitler-Gymnasium.“

Er hörte die Kanonenschüsse und mochte ihre Musik. „Diese Kanonen summten beruhigend: dumpf und streng, wie leise, fast erhabene Orgelmusik.“ Er hörte etwas Edles in dieser Musik, „so einen feierlichen Mond, genau wie in dem Krieg, über den sie in Bilderbüchern schreiben.“ Dann habe ich darüber nachgedacht, wie viele Namen auf der Tabelle der Gefallenen liegen würden, die später hier festgenagelt werden würden. Plötzlich kam mir der Gedanke, dass auch sein Name in Stein gemeißelt werden würde. Als ob dies das Letzte in seinem Leben wäre, wollte er unbedingt wissen, ob dies „und“ die Turnhalle und der Salon war, in dem er so viele Stunden damit verbrachte, Vasen zu zeichnen und verschiedene Schriftarten zu komponieren. Er hasste diesen Unterricht mehr als alles andere in der Turnhalle und starb stundenlang vor Langeweile und war nie in der Lage, eine Vase richtig zu zeichnen oder einen Brief zu schreiben. Jetzt war ihm alles gleichgültig, er konnte sich nicht einmal an seinen Hass erinnern.

Er konnte sich nicht erinnern, wie er verwundet worden war, er wusste nur, dass er seine Arme und sein rechtes Bein nicht bewegen konnte und sein linkes nur leicht. Ich hoffte, dass sie so eng an den Körper gebunden waren. Er versuchte, seine Hände zu bewegen und verspürte einen solchen Schmerz, dass er erneut vor Schmerz und Wut schrie, weil er seine Hände nicht bewegen wollte. Schließlich beugte sich der Arzt über ihn. Ein Feuerwehrmann stand hinter ihm und flüsterte dem Arzt leise etwas ins Ohr. Er sah den Kerl lange an und sagte dann, dass er bald an der Reihe sein würde. Sie trugen die Tafel, auf der das Licht schien, zu einem Nachbarn. Dann war nichts zu hören, bis die Pfleger den Nachbarn müde hinaustrugen und zur Tür trugen. Der Typ schloss wieder die Augen und sagte sich, dass er herausfinden musste, was für eine Wunde er hatte und ob er wirklich in seiner Schule war. Alles, worauf sein Blick ruhte, war weit weg und gleichgültig, „als wäre ich in ein Totenmuseum in eine mir zutiefst fremde und uninteressante Welt gebracht worden, die aus irgendeinem Grund meine Augen erkannten, aber nur die Augen selbst.“ Er konnte nicht glauben, dass erst drei Monate vergangen waren, seit er hier gezeichnet hatte, und in der Pause ging er mit seinem Sandwich mit Marmelade nach unten zum Wächter Bergeler, um in dem engen Schrank Milch zu trinken. Er dachte, dass sein Nachbar zum Ort der Toten getragen worden sein musste; Vielleicht wurden die Toten in Bergelers kleines Zimmer getragen, wo es einst nach warmer Milch roch.

Die Pfleger hoben ihn auf und trugen ihn hinter die Tafel. Über den Türen der Halle hing einst ein Kreuz, weshalb die Turnhalle auch Thomasschule genannt wurde. Dann entfernten „sie“ (die Nazis) das Kreuz, aber an dieser Stelle blieb eine frische Spur zurück, so deutlich, dass sie besser sichtbar war als das Kreuz selbst. Selbst als die Wand neu gestrichen wurde, erschien das Kreuz wieder. Jetzt sah er, was aus dem Kreuz folgt.

Hinter der Tafel befand sich ein Operationstisch, auf den der Held gelegt wurde. Für einen Moment sah er sich selbst im klaren Glas der Lampe, aber es kam ihm vor, als wäre er eine kurze, schmale Gazerolle. Der Arzt drehte ihm den Rücken zu und spielte mit seinen Instrumenten. Der Feuerwehrmann stand vor der Tafel und lächelte müde und traurig. Plötzlich sah der Held hinter seinen Schultern, auf der nicht gelöschten zweiten Seite des Spielbretts, etwas, das zum ersten Mal sein Herz reagieren ließ: „... irgendwo in seiner verborgenen Ecke tauchte eine Angst auf, tief und schrecklich, und sie begann Schlag in meine Brust - an die Tafel wurde es von meiner Hand geschrieben. „Da ist, immer noch, dieser Ausdruck, den wir damals in diesem hoffnungslosen Leben, das erst vor drei Monaten endete, schreiben sollten: „Reisender, wenn du nach Spa kommst ...“ Er erinnerte sich, dass er damals nicht genug Brett hatte, weil er nicht richtig gerechnet und große Buchstaben genommen hatte. Ich erinnerte mich, wie der Kunstlehrer damals schrie und es dann selbst schrieb. Siebenmal stand dort in verschiedenen Schriftarten geschrieben: „Reisender, wenn du nach Spa kommst...“ Der Feuerwehrmann zog sich zurück, nun sah der Held den ganzen Ausdruck, nur ein wenig verfälscht, weil die Buchstaben, die er wählte, zu groß waren.

Er spürte ein Stechen im linken Oberschenkel, er wollte sich auf den Ellenbogen stützen und konnte es nicht, aber er schaffte es, sich selbst zu betrachten: Beide Arme fehlten und sein rechtes Bein fehlte. Er fiel auf den Rücken, weil es nichts zum Anlehnen gab, und schrie. Der Arzt und der Feuerwehrmann sahen ihn ängstlich an. Der Held wollte noch einmal auf die Tafel schauen, aber der Feuerwehrmann stand so nah und hielt ihn fest an den Schultern, dass er sie verdeckte und der Held nur sein müdes Gesicht sah. Plötzlich erkannte der Held den Feuerwehrmann als Schulwächter Birgeler. „Milch“, sagte der Held leise.

Heinrich Böll

Reisender, wenn du nach Spa kommst

Das Auto hielt an, aber der Motor schnurrte mehrere Minuten lang; Irgendwo öffnete sich ein Tor. Durch das zerbrochene Fenster drang Licht in das Auto, und ich sah, dass auch die Glühbirne in der Decke in Stücke zerbrochen war; Nur der Sockel ragte aus der Fassung heraus – mehrere glitzernde Drähte mit Glasresten. Dann ging der Motor aus und jemand rief auf der Straße:

Tote hier, gibt es hier Tote?

Verdammt! Gehst du nicht mehr in die Dunkelheit? - Der Fahrer antwortete.

Warum zum Teufel sollte es dunkel werden, wenn die ganze Stadt wie eine Fackel brennt, schrie dieselbe Stimme. - Gibt es Tote, frage ich?

Weiß nicht.

Die Toten sind hier, hörst du? Der Rest von uns geht die Treppe zum Wohnzimmer hinauf, verstanden?

Aber ich war noch nicht tot, ich gehörte zu den anderen, und sie trugen mich in den Salon, die Treppe hinauf. Zuerst wurden sie durch einen langen, schwach beleuchteten Korridor mit grünen, ölgestrichenen Wänden und gebogenen, altmodischen schwarzen Kleiderbügeln getragen, die fest darin eingebettet waren; An den Türen befanden sich kleine weiße Emailtafeln: „VIa“ und „VIb“; Zwischen den Türen hing in einem schwarzen Rahmen, sanft unter dem Glas schimmernd und in die Ferne blickend, Feuerbachs „Medea“. Dann gab es Türen mit den Schildern „Va“ und „Vb“ und dazwischen ein Foto der Skulptur „Boy Pulling Out a Splinter“, ein hervorragendes, rot leuchtendes Foto in braunem Rahmen.

Hier ist die Säule vor dem Ausgang zum Treppenabsatz, dahinter ein wunderbar ausgeführtes Modell – ein langer und schmaler, wahrlich antiker Fries des Parthenon aus gelblichem Gips – und alles andere, was man schon lange kennt: ein bewaffneter griechischer Krieger bis an die Zähne, kriegerisch und gruselig, sah aus wie ein zerzauster Hahn. Im Treppenhaus selbst, an der gelb gestrichenen Wand, waren vom Großen Kurfürsten bis Hitler alle zu sehen ...

Und auf der kleinen schmalen Plattform, auf der ich für ein paar Sekunden gerade auf meiner Trage liegen konnte, hing ein ungewöhnlich großes, ungewöhnlich helles Porträt des alten Friedrich – in himmelblauer Uniform, mit leuchtenden Augen und einem großen glänzenden goldenen Stern darauf seine Brust.

Und wieder lag ich zur Seite gerollt, und nun wurde ich an reinrassigen arischen Gesichtern vorbei getragen: ein nordischer Kapitän mit Adlerauge und dummem Mund, ein Westmosel-Gebürtiger, vielleicht zu dünn und knochig, ein baltischer Spötter mit Knollen Nase, ein langes Profil und der hervorstehende Adamsapfel eines Filmbergsteigers; und dann kamen wir zu einem anderen Treppenabsatz, und innerhalb weniger Sekunden lag ich wieder gerade auf meiner Trage, und noch bevor die Pfleger begannen, in die nächste Etage zu klettern, konnte ich es sehen – ein mit einem Stein geschmücktes Denkmal für einen Krieger Lorbeerkranz mit einem großen vergoldeten Eisernen Kreuz im Obergeschoss.

Das alles blitzte schnell nacheinander auf: Ich war nicht schwer, aber die Pfleger hatten es eilig. Natürlich konnte alles nur meiner Einbildung entsprungen sein; Ich habe starkes Fieber und absolut alles tut weh: mein Kopf, meine Beine, meine Arme und mein Herz klopfen wie verrückt – was man sich bei dieser Hitze vorstellen kann.

Aber nach den reinrassigen Gesichtern blitzte alles andere auf: alle drei Büsten – Cäsar, Cicero und Marcus Aurelius, nebeneinander, erstaunliche Kopien; ganz gelb, antik und wichtig, standen sie in der Nähe der Mauern; Als wir um die Ecke bogen, sah ich die Säule des Hermes, und ganz am Ende des Korridors – dieser Korridor war dunkelrosa gestrichen –, ganz am Ende, über dem Eingang zum Salon, hing eine große Maske des Zeus ; aber es war noch ein weiter Weg. Rechts im Fenster war der Schein eines Feuers rot, der ganze Himmel war rot und dichte schwarze Rauchwolken schwebten feierlich darüber ...

Und wieder wandte ich meinen Blick unwillkürlich nach links und sah über den Türen die Schilder „Xa“ und „Xb“, und zwischen diesen braunen Türen konnte ich, als ob sie nach Muff riechen würden, Nietzsches Schnurrbart und seine spitze Nase in einem goldenen Rahmen sehen, Die zweite Hälfte des Porträts war mit einem Blatt Papier mit der Aufschrift „Ziehchirurgie“ bedeckt.

Wenn es jetzt passiert... schoss es mir durch den Kopf. Wenn es jetzt passiert ... Aber hier ist es, ich sehe es: ein Gemälde, das die afrikanische Kolonie Deutschland-Togo darstellt – farbenfroh und groß, flach, wie ein alter Stich, großartige Oleografie. Im Vordergrund, vor den Kolonialhäusern, vor den Schwarzen und dem deutschen Soldaten, der aus unbekannten Gründen mit seinem Gewehr hier herausragte, – ganz, ganz im Vordergrund ein großer, lebensgroßer Haufen Bananen wurden gelb; links ist ein Bündel, rechts ein Bündel, und auf einer Banane genau in der Mitte dieses rechten Bündels ist etwas zerkratzt, ich habe es gesehen; Ich glaube, ich habe es selbst gekritzelt ...

Die Geschichte ist in der Ich-Perspektive geschrieben, die Ereignisse spielen sich während des Zweiten Weltkriegs ab. Im Titel des Werks verwendet Belle die ersten Zeilen des berühmten Epitaphs für die dreihundert Spartaner, die bei der Verteidigung gegen die persische Invasion ihr Leben ließen.

Der Krankenwagen, in dem sich der Held befindet, fuhr vor das große Tor. Er sah das Licht. Das Auto blieb stehen. Das erste, was ich hörte, war eine müde Stimme, die fragte, ob sich im Auto tote Menschen befänden. Der Fahrer fluchte darüber, dass es überall so viel Licht gab. Aber dieselbe Stimme, die nach den Toten fragte, bemerkte, dass es nicht nötig sei, eine Sonnenfinsternis herbeizuführen, wenn die ganze Stadt in Flammen stünde. Dann unterhielten sie sich noch einmal kurz: über die Toten, wohin man sie bringen sollte, und über die Lebenden, wohin man sie bringen sollte. Da der Held noch lebt und sich dessen bewusst ist, wird er zusammen mit den anderen Verwundeten in den Salon getragen. Zuerst sieht er einen langen Korridor bzw. dessen bemalte Wände mit altmodischen Kleiderhaken, dann eine Tür mit Schildern an den Klassenzimmern: „6“, „6 B“ usw., dann Reproduktionen von Gemälden zwischen diesen Türen. Die Gemälde sind herrlich: die besten Beispiele der Kunst von der Antike bis zur Neuzeit. Vor dem Eingang zum Treppenabsatz steht eine Säule und dahinter ein kunstvoll gefertigtes Gipsmodell des Parthenonfrieses. Auf der Treppe hängen Bilder der Idole der Menschheit – von den antiken bis hin zu Hitler. Die Pfleger tragen die Trage schnell, so dass der Held keine Zeit hat, alles zu realisieren, was er sieht, aber alles kommt ihm überraschend vertraut vor. Zum Beispiel dieser Tisch, umrankt von einem Kamin-Lorbeerkranz mit den Namen der im vorangegangenen Krieg Gefallenen, darauf ein großes goldenes Eisernes Kreuz. Allerdings dachte er, vielleicht träumte er davon nur, denn „alles tat mir weh – mein Kopf, meine Arme, meine Beine und mein Herz schlugen wie verrückt.“ Und wieder sieht der Held Türen mit Schildern und Gipskopien der Büsten von Caesar, Cicero und Marcus Aurelius. „Und als wir um die Ecke gingen, erschien die Hermessäule, und weiter unten im Korridor – der Korridor hier war rosa gestrichen – bis in die Tiefe, über den Türen des Salons, hing das riesige Gesicht von Zeus, aber es war noch weit weg. Rechts im Fenster sah ich den Schein eines Feuers – der ganze Himmel war rot und schwarze, dichte Rauchwolken schwebten feierlich darüber.“ Er bemerkte und erkannte die schöne Aussicht auf Togo und den darauf abgebildeten Bananenstrauß im Vordergrund, sogar die Inschrift auf der mittleren Banane, denn er selbst hatte einmal eine geritzt. „Und dann öffneten sich die Türen des Salons weit, ich fiel dort in das Bild von Zeus und schloss meine Augen. Ich wollte nichts anderes sehen. Der Salon roch nach Jod, Fäkalien, Mull und Tabak und war laut.“

Die Trage wurde auf den Boden gestellt. Der Held bat um eine Zigarette, die er bereits angezündet in die Nähe seines Mundes steckte. Er lag da und dachte: Alles, was er sah, war kein Beweis. Kein Beweis dafür, dass er in einer Schule gelandet ist, die er erst vor drei Monaten verlassen hat. Anscheinend seien alle Gymnasien einander ähnlich, dachte er, offenbar gäbe es Regeln, die besagen, was genau dort hängen solle, interne Vorschriften für klassische Gymnasien in Preußen. Er konnte nicht glauben, dass er in seiner Heimatschule war, weil er nichts spürte. Die Schmerzen, die ihn unterwegs im Auto so quälten, verschwanden vermutlich durch die Wirkung einiger Medikamente, die ihm beim Schreien verabreicht wurden. Er schloss die Augen und erinnerte sich wie im Delirium an alles, was er gesehen hatte, aber er wusste es so gut, denn acht Jahre sind keine Kleinigkeit. Acht Jahre lang besuchte er nämlich das Gymnasium und sah sich diese klassischen Kunstwerke an. Er spuckte seine Zigarette aus und schrie. „... Wenn du schreist, wird es einfacher, du musst nur lauter schreien, Schreien war so gut und ich schrie wie ein Katechumene.“ Wer sich über ihn beugte, er öffnete die Augen nicht, er spürte nur warmen Atem und „den widerlichen Geruch von Tabak und Zwiebeln“, und eine bestimmte Stimme fragte ruhig, warum er schrie. Der Held verlangte etwas zu trinken, noch einmal eine Zigarette und fragte, wo er sei. Sie antworteten ihm – in Bendorfi, d.h. in seiner Heimatstadt. Ohne das Fieber hätte er sein Gymnasium wiedererkannt und gefühlt, was ein Mensch an seinem Heimatort fühlen sollte, dachte der Held. Schließlich brachten sie ihm Wasser. Als er unwillkürlich die Augen öffnete, sah er vor sich ein müdes, altes, unrasiertes Gesicht, die Uniform eines Feuerwehrmanns und hörte die Stimme eines alten Mannes. Er trank und genoss sogar den metallischen Geschmack des Topfes auf seinen Lippen, aber der Feuerwehrmann nahm ihm plötzlich den Topf weg und ging weg, ohne auf seine Schreie zu achten. Der in der Nähe liegende Verwundete erklärte: Sie hätten kein Wasser. Der Held schaute aus dem Fenster, obwohl es verdunkelt war, „hinter den schwarzen Vorhängen glühte und flackerte es, schwarz auf rot, wie in einem Ofen, wenn man Kohle hineinschüttet.“ Er sah, dass die Stadt brannte, aber er wollte nicht glauben, dass es seine Heimatstadt war, also fragte er den Verwundeten, der neben ihm lag, noch einmal: Welche Stadt ist das? Und wieder hörte ich – Bendorf.

Nun sollte man schon bezweifeln, dass er im Salon des klassischen Gymnasiums in Bendorfi lag, aber er wollte nicht glauben, dass dies genau das Gymnasium war, in dem er studierte. Er erinnerte daran, dass es in der Stadt drei solcher Gymnasien gab, eines davon „vielleicht sollte man das besser nicht sagen, aber das letzte, dritte hieß Adolf-Hitler-Gymnasium.“

Er hörte die Kanonenschüsse und mochte ihre Musik. „Diese Kanonen summten beruhigend: dumpf und streng, wie leise, fast erhabene Orgelmusik.“ Er hörte etwas Edles in dieser Musik, „so ein feierliches Echo, genau wie in dem Krieg, über den in Büchern mit Bildern geschrieben wird.“ Dann dachte ich, wie viele Namen auf der Tabelle der Gefallenen liegen würden, die später hier festgenagelt würden. Plötzlich kam ihm der Gedanke, dass auch sein Name in Stein gemeißelt werden würde. Als ob dies das Letzte in seinem Leben wäre, wollte er unbedingt „ja“ die Turnhalle und den Salon wissen, in dem er so viele Stunden damit verbrachte, Vasen zu zeichnen und verschiedene Schriftarten zu schreiben. Er hasste diesen Unterricht mehr als alles andere in der Turnhalle und verbrachte Stunden damit, vor Langeweile zu sterben, und war nie in der Lage, eine Vase richtig zu zeichnen oder Itera zu schreiben. Jetzt war ihm alles gleichgültig, er konnte sich nicht einmal an seinen Hass erinnern.

Er konnte sich nicht erinnern, wie er verwundet worden war, er wusste nur, dass er seine Arme und sein rechtes Bein nicht bewegen konnte und sein linkes nur leicht. Ich hoffte, dass sie so eng an den Körper gebunden waren. Er versuchte, seine Hände zu bewegen und verspürte einen solchen Schmerz, dass er erneut schrie: Vor Schmerz und Wut bewegten sich seine Hände nicht. Schließlich beugte sich der Arzt über ihn. Ein Feuerwehrmann stand hinter ihm und flüsterte dem Arzt leise etwas ins Ohr. Er sah den Kerl lange an und sagte dann, dass er bald an der Reihe sein würde. Die Tafel, auf der das Licht schien, wurde zu einem Nachbarn gebracht. Dann war nichts zu hören, bis die Pfleger den Nachbarn müde heraustrugen und zum Ausgang trugen. Der Typ schloss wieder die Augen und sagte sich, dass er herausfinden musste, was für eine Wunde er hatte und ob er wirklich in seiner Schule war. Alles, worauf sein Blick ruhte, war distanziert und gleichgültig, „als wäre ich in ein Totenmuseum in eine mir zutiefst fremde und uninteressante Welt gebracht worden, die aus irgendeinem Grund von meinen Augen erkannt wurde, aber nur von meinen Augen.“ Er konnte nicht glauben, dass erst drei Monate vergangen waren, seit er hier gezeichnet hatte, und ging in der Pause mit seinem Sandwich mit Marmelade zum Wächter Birgeler, um unten im engen Schrank Milch zu trinken. Er glaubte, dass sein Nachbar wahrscheinlich dorthin getragen worden war, wo die Toten beigesetzt wurden, vielleicht wurden die Toten in Birgelers kleines Zimmer getragen, wo es warm nach Milch roch.

Die Pfleger hoben ihn hoch und trugen ihn hinter die Tafel. Über der Tür der Halle hing einst ein Kreuz, weshalb die Turnhalle auch Thomasschule genannt wurde. Dann entfernten „sie“ (die Nazis) das Kreuz, aber auf dieser Stadt blieb ein neues Zeichen zurück, das so ausdrucksstark war, dass es besser sichtbar war als das Kreuz selbst. Selbst als die Wand neu gestrichen wurde, erschien das Kreuz wieder. Jetzt sah er das Zeichen des Kreuzes.

Hinter der Tafel befand sich ein Operationstisch, auf den der Held gelegt wurde. Für einen Moment sah er sich selbst im klaren Glas der Lampe, aber es kam ihm vor, als wäre er eine kurze, schmale Gazerolle. Der Arzt drehte ihm den Rücken zu und spielte mit seinen Instrumenten. Der Feuerwehrmann stand vor der Tafel und lächelte müde und traurig. Plötzlich sah der Held hinter seinen Schultern, auf der nicht gelöschten anderen Seite des Bretts, etwas, das sein Herz zum ersten Mal reagieren ließ: „... irgendwo in einer verborgenen Ecke davon tauchte eine tiefe und schreckliche Angst auf, und sie begann in meiner Brust zu schlagen – auf der Tafel neben meiner Hand befand sich eine Inschrift.“ „Hier ist er, immer noch da, der Satz, den wir damals in diesem hoffnungslosen Leben, das erst vor drei Monaten endete, schreiben sollten: „Reisender, wenn du nach Spa kommst ...“ Er erinnerte sich, dass er nicht genug Verpflegung hatte Dann habe ich es nicht richtig berechnet, ich habe die Buchstaben zu groß genommen. Ich habe mich daran erinnert, wie der Kunstlehrer damals geschrien hat, und dann hat er es selbst sieben Mal in verschiedenen Schriftarten geschrieben: „Reisender, wenn du nach Spa kommst...“ „Der Feuerwehrmann zog sich zurück, jetzt sah der Held die ganze Aussage, nur etwas verdorben, also wählte ich die Buchstaben zu groß.

Er hörte ein Stechen in seinem linken Oberschenkel, wollte sich auf die Ellenbogen erheben und schaffte es nicht, schaffte es aber, sich selbst anzusehen: Beide Arme fehlten und sein rechtes Bein fehlte. Er fiel auf den Rücken, weil er nichts zum Anlehnen hatte und schrie. Der Arzt und der Feuerwehrmann sahen ihn ängstlich an. Der Held wollte noch einmal auf die Tafel schauen, aber der Feuerwehrmann stand so nahe und hielt sie fest an den Schultern, dass er eintrat und der Held nur ein müdes Gesicht sah. Plötzlich erfuhr der Held davon vom Feuerwehrmann des Schulwächters Birgeler. „Milch“, sagte der Held leise.

Allerdings verkürzt Böll das Wort „Sparta“ zu „Spa…“, was eine Anspielung auf die belgische Gemeinde Spa ist, in der sich im vorangegangenen Ersten Weltkrieg die deutsche Kommandozentrale befand. Daraus folgt, dass Böll versucht, den Zweiten Weltkrieg als Wiederholung der Geschichte darzustellen.

Schreiben Sie eine Rezension zum Artikel „Reisender, wenn Sie nach Spa kommen …“

Anmerkungen

Literatur

• Manuel Baumbach: Wanderer, kommst du nach Sparta. Zur Rezeption eines Simonides-Epigramms. In: Poetica 32 (2000) Heft 1/2, S. 1-22.
• Klaus Jeziorkowski: Die Ermordung der Novelle. Zu Heinrich Bolls Erzählung In: Heinrich Boll. Zeitschrift der koreanischen Heinrich-Böll-Gesellschaft. 1. Aufl. (2001), S. 5-19.
• David J. Elternteil: Bölls „Wanderer, kommst du nach Spa“. Eine Antwort auf Schillers „Der Spaziergang“. In: Essays in der Literatur 1 (1974), S. 109-117.
• J. H. Reid: Heinrich Böll, „Wanderer, kommst du nach Spa...“ Klassische deutsche Kurzgeschichten. Deutung. Stuttgart 2004, S. 96-106.
• Gabriel Sander: „Wanderer, kommst du nach Spa...“. In: Werner Bellmann (Hrsg.): Heinrich Boll. Romane und Erzählungen. Deutung. Philipp Reclam jun., Stuttgart 2000, ISBN 3-15-017514-3, S. 44-52.
• Bernhard Sowinski: Wanderer, kommst du nach Spa…. In: Bernhard Sowinski: Heinrich Boll. Kurzgeschichten. Oldenbourg, München 1988, ISBN 3-486-88612-6, S. 38-51.
• Albrecht Weber: „Wanderer, kommst du nach Spa...“. In: Interpretationen zu Heinrich Böll verfasst von einem Arbeitskreis. Kurzgeschichten I. 6. Aufl. München 1976, S. 42-65.

Ein Auszug, der den Reisenden charakterisiert, wenn er nach Spa kommt ...

Die von Bennigsen vorgelegte Notiz über die Notwendigkeit einer Offensive und die Information der Kosaken über die unbedeckte linke Flanke der Franzosen waren nur die letzten Anzeichen für die Notwendigkeit, eine Offensive anzuordnen, und die Offensive war für den 5. Oktober geplant.
Am Morgen des 4. Oktober unterzeichnete Kutusow die Verfügung. Tol las es Yermolov vor und forderte ihn auf, sich um weitere Befehle zu kümmern.
„Okay, okay, ich habe jetzt keine Zeit“, sagte Ermolov und verließ die Hütte. Die von Tol zusammengestellte Disposition war sehr gut. Genau wie in der Austerlitz-Disposition wurde geschrieben, allerdings nicht auf Deutsch:
„Die erste Colonne marschiert hierhin und dorthin, die zweite Colonne marschiert hierhin und dorthin“ usw. Und zu all diesen Kolumnen auf Papier kamen sie zur festgesetzten Zeit ihren Platz ein und vernichtete den Feind. Alles war, wie in allen Dispositionen, perfekt durchdacht, und wie in allen Dispositionen kam keine einzige Kolumne zu ihrer Zeit und an ihrem Platz an.
Als die Verfügung in der erforderlichen Anzahl von Exemplaren fertig war, wurde ein Beamter gerufen und zu Ermolov geschickt, um ihm die Papiere zur Hinrichtung zu übergeben. Ein junger Kavallerieoffizier, Kutuzovs Ordonnanz, war zufrieden mit der Bedeutung des ihm übertragenen Auftrags und ging zu Ermolovs Wohnung.
„Wir sind gegangen“, antwortete Jermolows Pfleger. Der Kavallerieoffizier ging zum General, der Ermolov oft besuchte.
- Nein, und es gibt keinen General.
Der Kavallerieoffizier ritt zu Pferd zu einem anderen.
- Nein, sie sind gegangen.
„Wie könnte ich nicht für die Verzögerung verantwortlich sein! Schade! - dachte der Offizier. Er besichtigte das gesamte Lager. Einige sagten, sie hätten Ermolov mit anderen Generälen irgendwohin gehen sehen, andere sagten, er sei wahrscheinlich wieder zu Hause. Ohne zu Mittag zu essen, suchte der Beamte bis sechs Uhr abends. Yermolov war nirgendwo und niemand wusste, wo er war. Der Offizier aß schnell einen Snack mit einem Kameraden und ging zurück zur Vorhut, um Miloradovich zu sehen. Miloradovich war auch nicht zu Hause, aber dann wurde ihm gesagt, dass Miloradovich auf dem Ball von General Kikin sei und dass Jermolov auch dort sein müsse.
- Wo ist es?
„Dort drüben, in Etschkino“, sagte der Kosakenoffizier und zeigte auf das Haus eines entfernten Gutsbesitzers.
- Wie ist es dort, hinter der Kette?
- Sie haben zwei unserer Regimenter in eine Kette geschickt, da ist jetzt so ein Fest im Gange, es ist eine Katastrophe! Zwei Musiken, drei Songwriter-Chöre.
Der Beamte ging hinter der Kette zu Echkin. Als er sich dem Haus näherte, hörte er von weitem die freundlichen, fröhlichen Klänge eines Soldatentanzliedes.
„Auf den Wiesen, ach... auf den Wiesen!...“ – er hörte ihn pfeifen und klirren, gelegentlich übertönt vom Stimmengeschrei. Der Offizier empfand bei diesen Geräuschen Freude in seiner Seele, fürchtete sich aber gleichzeitig vor der Schuld, dass er den ihm anvertrauten wichtigen Befehl so lange nicht übermittelt hatte. Es war bereits neun Uhr. Er stieg von seinem Pferd und betrat die Veranda und die Eingangshalle eines großen, intakten Herrenhauses zwischen den Russen und den Franzosen. In der Speisekammer und im Flur tummelten sich Lakaien mit Weinen und Speisen. Unter den Fenstern lagen Liederbücher. Der Offizier wurde durch die Tür geführt und sah plötzlich alle wichtigen Generäle der Armee zusammen, darunter auch die große, auffällige Gestalt von Ermolov. Alle Generäle trugen aufgeknöpfte Gehröcke, hatten rote, lebhafte Gesichter und lachten laut im Halbkreis. In der Mitte der Halle war ein hübscher, kleiner General mit rotem Gesicht dabei, geschickt und geschickt einen Thrasher zu machen.
- Hahaha! Oh ja, Nikolai Iwanowitsch! hahaha!..
Der Offizier hatte das Gefühl, dass er sich doppelt schuldig fühlte, indem er in diesem Moment mit einem wichtigen Befehl eintrat, und wollte warten; aber einer der Generäle sah ihn und erzählte es Ermolov, nachdem er erfahren hatte, wofür er war. Jermolow ging mit gerunzelter Stirn auf den Beamten zu und nahm ihm, nachdem er zugehört hatte, die Zeitung ab, ohne ihm etwas zu sagen.
- Glauben Sie, dass er aus Versehen gegangen ist? - sagte ein Stabskamerad an diesem Abend zu einem Kavallerieoffizier über Ermolov. - Das sind Dinge, alles mit Absicht. Nehmen Sie Konovnitsyn mit. Schauen Sie, was für ein Durcheinander es morgen sein wird!

Am nächsten Tag, früh am Morgen, stand der altersschwache Kutusow auf, betete zu Gott, zog sich an und stieg mit dem unangenehmen Bewusstsein, dass er eine Schlacht führen musste, die er nicht gutheißen konnte, in eine Kutsche und fuhr aus Letashevka hinaus , fünf Meilen hinter Tarutin, bis zu dem Ort, an dem die vorrückenden Kolonnen versammelt werden sollten. Kutuzov ritt, schlief ein und wachte auf und lauschte, um zu sehen, ob es auf der rechten Seite Schüsse gab, ob die Dinge in Gang kamen? Aber alles war immer noch ruhig. Der Beginn eines feuchten und wolkigen Herbsttages begann gerade. Als Kutuzov sich Tarutin näherte, bemerkte er, dass Kavalleristen ihre Pferde über die Straße, auf der die Kutsche fuhr, zum Wasser führten. Kutuzov sah sie sich genauer an, hielt die Kutsche an und fragte, welches Regiment? Die Kavalleristen gehörten zu der Kolonne, die weit vorne im Hinterhalt hätte liegen sollen. „Es könnte ein Fehler sein“, dachte der alte Oberbefehlshaber. Doch als Kutusow noch weiter fuhr, sah er Infanterieregimenter, Gewehre in ihren Kisten, Soldaten mit Brei und Brennholz in ihren Unterhosen. Ein Beamter wurde gerufen. Der Beamte berichtete, dass es keinen Befehl zum Umzug gebe.

Das Auto hielt an, aber der Motor schnurrte immer noch; wo sich ein großes Tor öffnete. Dann verstummte der Motor und von draußen ertönte eine Stimme:

Die Toten sind hier, hast du es gehört? Und der Rest geht die Treppe zum Wohnzimmer hinauf, verstanden?

Ja, ja, ich verstehe.

Aber ich war nicht tot, ich gehörte zu den anderen, und sie trugen mich nach oben.

Zuerst gingen wir einen langen, schwach beleuchteten Korridor mit grünen, ölbemalten Wänden entlang.

Aus der Dunkelheit des Korridors tauchten Türen mit den Schildern 6-A und 6-B auf; zwischen diesen Türen hing Feuerbachs „Medea“. Dann gab es Türen mit anderen Schildern, dazwischen – „Junge, holt Dornen heraus“ – ein rosa Foto mit rötlicher Tönung in einem braunen Rahmen. Und auf der Treppe, an der gelb gestrichenen Wand, standen alle stolz – vom Großen Kurfürsten bis zu Hitler.

Ein Porträt des alten Fritz in himmelblauer Uniform, ein Beispiel für die arische Rasse, schwebte vorbei. Dann erschien alles andere: eine Büste von Cäsar, Cicero und Marcus Aurelius, eine Säule mit einem Horn für Hermes, links in einem goldenen Rahmen - ein Schnurrbart und die Nasenspitze Nietzsches (der Rest des Porträts war mit der Inschrift bedeckt). „Kleine Operation“) ... „Und bevor die Sanitäter in den dritten Stock gingen, konnte ich es auch sehen – einen Tisch mit einem Kamin-Lorbeerkranz mit den Namen der Gefallenen, darauf ein großes goldenes Eisernes Kreuz die Spitze."

Wenn es jetzt in meinem Kopf aufblitzte, wenn jetzt ... Ja, hier ist es, ich habe es schon gesehen - diese Landschaft, groß und hell, flach, wie ein alter Stich ... im Vordergrund ist ein großes Bananenbündel, auf dem mittleren war etwas zerkratzt, ich habe die Inschrift gesehen, weil ich sie anscheinend selbst gekritzelt habe ...

Ich wurde in den Salon geführt, über dessen Tür ein Bild von Zeus hing; es roch nach Jod, Kot, Gaze und Tabak und es war laut. Das alles, dachte ich, ist noch kein Beweis. Schließlich gibt es in jeder Turnhalle Salons, Flure mit grünen und gelben Wänden, und schließlich ist die Tatsache, dass „Medea“ zwischen 6-A und 6-B hängt, kein Beweis dafür, dass ich in meiner Schule bin. „... Kein einziges Gefühl sagt dir, dass du in deiner Heimatschule bist, die du erst vor drei Monaten verlassen hast... Mein Herz reagierte nicht auf mich.“

Ich spuckte die Zigarette aus und schrie: Wenn du schreist, wird es einfacher, du musst nur lauter schreien, das Schreien fühlte sich so gut an, ich schrie wie verrückt. Ich bat um ein Getränk und eine weitere Zigarette, die ich oben in meiner Tasche hatte. Sie brachten mir Wasser, erst dann öffnete ich meine Augen und sah ein altes, müdes Gesicht, die Uniform eines Feuerwehrmanns und der Geist von Zwiebeln und Tabak wehte über mich ...

Wo sind wir? - Ich fragte.

In Bendorfi.

„Danke“, sagte ich und nahm einen Zug.

Vielleicht bin ich in Bendorfi, also zu Hause.

In Bendorfi gibt es drei klassische Gymnasien: das Friedrich-der-Große-Gymnasium, das Albert-Gymnasium und (vielleicht sollte man das besser nicht sagen), aber das letzte, dritte ist das Adolf-Hitler-Gymnasium.

Jetzt hörte ich überall schwere Geschütze einschlagen. Die Kanonen schlagen souverän und gemessen, wie feierliche Orgelmusik. Genau wie im Krieg, über den sie in Büchern mit Bildern schreiben ... Plötzlich kam mir der Gedanke, dass mein Name auf dem Tisch der Gefallenen stehen würde, in Stein gemeißelt, und im Schulkalender neben meinem Namen geschrieben: „Ich habe die Schule verlassen, um an die Front zu gehen, und bin gestorben.“ Aber ich wusste immer noch nicht warum, ich wusste es noch nicht genau, ich war an meiner Schule, ich wollte jetzt etwas darüber herausfinden .

Ich spuckte die Zigarette in den Durchgang zwischen Solomyanik aus und versuchte, meine Hände wegzudrücken, aber ich fühlte solche Schmerzen, dass ich erneut schrie.

Schließlich stand ein Arzt vor mir, schaute mich schweigend an, er schaute mich so lange an, dass ich den Blick abwandte. Hinter ihm stand ein Feuerwehrmann, der mir etwas zu trinken gab. Er flüsterte dem Arzt ins Ohr...

Warte mal, bald bist du dran...

Ich schloss meine Augen wieder und dachte: Du musst, du musst herausfinden, was für eine Wunde du hast und dass du wirklich in deiner Schule bist. Alles hier war mir so fremd und gleichgültig, als wäre ich in ein Museum der Totenstadt gebracht worden, in eine Welt, die mir zutiefst fremd und uninteressant war. Nein, es konnte nicht sein, dass erst drei Monate vergangen waren, seit ich hier Vasen zeichnete und Schriften schrieb, und in den Pausen langsam die Treppe hinunterging – vorbei an Nietzsche, Hermes, Togo, vorbei an Cäsar, Cicero, Marcus Aurelius und zu Birgeler Wächter, um Milch zu trinken - in einem kleinen, dunklen Schrank.

Da hoben mich die Pfleger hoch und trugen mich hinter die Tafel, und ich sah ein weiteres Schild: Hier, über der Tür, hing einst ein Kreuz, denn die Turnhalle wurde auch Thomasschule genannt; Das Kreuz wurde dann entfernt, aber an der Wand blieb ein frischer dunkelgelber Fleck zurück, der so ausdrucksstark war, dass er vielleicht sogar besser sichtbar war als der alte Mann selbst, ein kleines, dünnes Kreuz. Dann strichen sie in ihrem Herzen die gesamte Wand neu, und der Maler konnte die Farbe nicht anpassen, und das Kreuz erschien wieder. Sie stritten sich und nichts half. Das Kreuz war sichtbar, man konnte sogar die Spur des Buchenzweigs erkennen, den der Wächter Birgeler angebracht hatte, als es noch erlaubt war, Kreuze an Schulen anzubringen...

Also legten sie mich auf den Operationstisch und ich sah mein Spiegelbild im Licht einer Glühbirne. Der schwere Feuerwehrmann stand vor der Tafel und lächelte mich an, er lächelte müde und traurig. Und plötzlich sah ich hinter seinen Schultern, auf der nicht gelöschten anderen Seite der Tafel, etwas, das mein Herz in meiner Brust höher schlagen ließ – auf der Tafel in meiner Hand befand sich eine Inschrift. Alles andere war noch kein Beweis: weder „Medea“, noch Nietzsche, noch Dinarics Porträt des Werchowinsky aus dem Film, noch Bananen aus Togo, noch nicht einmal das Kreuz über der Tür, all das hätte nach Ansicht aller anderen Schulen gewesen sein können. Aber es ist unwahrscheinlich, dass andere Schulen mit meiner Hand auf die Tafeln schreiben würden. Da ist, immer noch, der Satz, den wir damals schreiben sollten, in diesem hoffnungslosen Leben, das erst vor drei Monaten endete: „Reisender, wenn du nach Spa kommst ...“ Oh, ich erinnere mich, wie ich die übergroßen Briefe entgegennahm und der Kunstlehrer schrie. Dort stand sieben Mal – in meiner Schrift, in lateinischer, gotischer, kursiver, römischer, italienischer und rockiger Schrift: „Reisender, wenn du nach Spa kommst ...“

Ich zuckte zusammen, spürte ein Stechen in meinem linken Oberschenkel, ich wollte mich auf die Ellenbogen erheben und konnte es nicht, aber ich schaffte es, mich selbst anzusehen und sah – sie hatten mich bereits abgewickelt –, dass ich keine beiden Arme hatte, kein rechtes Bein, das heißt warum ich sofort auf den Rücken fiel, da ich jetzt nichts mehr hatte, auf das ich mich verlassen konnte, schrie ich; und der Arzt zuckte nur mit den Schultern, ich wollte noch einmal auf die Tafel schauen, aber der Feuerwehrmann stand jetzt ganz nah bei mir und war dabei, sie wieder auszuwechseln; er hielt mich fest an den Schultern, und ich hörte nur den Geist von Glühen und Schmutz, der von seiner Uniform ausging, sah nur sein müdes, trauriges Gesicht, und plötzlich erkannte ich ihn: es war Birgeler.

„Milch“, sagte ich leise.